C'è una piccola città della mia Puglia
la cui bellezza risplende in ogni cosa.
In un vicolo in una piazza nella chiesa
sul pozzo antico in mezzo ad un cortile,
con una fontana povera più lontano e,
nell'aria il profumo del pulito che sale
dalla valle d'Itria e, come un'eco si perde
più lontano in una nuvola di gas della città mia.
Tra luci bianche rosse, azzurre della sera in
festa, la gente s'incammina e si trascina stanca
in fila lungo viottoli piene di "spigoli",
vicoli ciechi e strade nascoste.
Un vero labirinto urbano.
E' una festa nuova, antica una bellezza gioiosa
che gira, gira intorno al paese, "la girandola"
proprio come nelle mani di un bambino.
Festa che si ripete giuliva tutti gli anni per
chiudere in arte ed armonia l'estate che va via.
Da un balcone di una vecchia casa di nonna piccola,
una nonnina con scialle e calzini
guarda in basso trasognata,
appoggiata al corrimano del ballatoio
dal tetto bianco dove in estate
si mettono ad essiccare fichi e fave.
Una piccola porta del loggione
comunica con il tetto, una vecchia scala
con gradini alti e lindi arriva
giù fino in quella piazzetta
dove si intonano le note di jazz
pop e rock fino ad urtare
le bianche mura dei vicoli più stretti
"il viottolo della Posterla" che per passarci
bisogna prima di tutto smagrire.
Tra quelle case bianche smacchiate,
con archi e balconcini dal barocco stile
tra strette viuzze e nelle piazze
girovaghi artisti di strada cantano, recitano.
Una ragazza che cammina sul fuoco
un'altra si contorce insieme ad un pitone,
un uomo arriso pizzica le corde di un violino.
Il paese sembrava ieri notte
che si aprisse allo spettacolo,
al sogno, alla creatività.
Poesia di Antonia Scaligine
sergiocitriniti@alice.it
